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Read Ebook: Derrière les vieux murs en ruines: roman marocain by Lens A R De
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Ebook has 3084 lines and 68382 words, and 62 pages
Aber zu der Kinder Lallen Weint der graue B?sser Kosme, Denn um seine H?tte wachsen Weisse, rote, gelbe Rosen.
Schamvoll, schuldvoll ?berschwankend Wiegt die rote, blutge Rose -- Ach, sie treffen ihn gleich Stacheln -- Stumm zwei Knospen an der Sonne!
Abgewendet von dem Alten Unterm Zorn der dunklen Dornen L?sst die gelbe Rose wanken Tr?nenschwere Trauerglocken.
Und die weisse Rose, zagend, Gleicht dem Geiste einer Nonne, Bleicht den Schleier weinend, wachend Ewig unter Mond und Sonne.
Jetzt auch zu dem Bache wandelt Rosablanka, w?hrend Kosme Betend liegt; mit k?hlem Wasser Netzt sie Wange, Brust und Locke,
Ihre Stimme noch umfangen Von des Traumes Nebelkrone, Und die Augen scheu umflattert Von der Sonnenbilder Flocken.
Doch des Wassers Spiegel mahnet Zu dem frommen Wunsch die Fromme: "K?nnte alle Schuld ich zahlen Mit der goldnen Flut der Locken!"
Ihre Worte h?rt der Alte, Und spricht zu ihr: "Fromme Tochter, Sei gesegnet an dem Tage, Da du bist zum Licht geboren!
Aber bleich sind deine Wangen, Und die Augen tr?b umfloret?" -- "Vater, schwere Tr?ume brachte Diesen Morgen mir Aurore.
?berm Haupte bang gespannet Schwankt und droht des Traumes Bogen, Den zerbrochen mir die Schwalbe, Niedertr?ufelnd einen Tropfen." --
"War es Feuer, war es Wasser, Rosablanka, was dir drohte? War erw?hlet dir der Garten? Bebte unter dir der Boden?" --
"Ja, es waren Tr?nen, Vater, Und es war die Glut der Rosen, Und um g?ttliches Erbarmen Ward erw?hlt des Gartens Boden." --
"Wehe! wehe! Rosablanka, Der gew?hlet in dem Boden, Fand er g?ttliches Erbarmen Oder blieb sein Werk verloren?" --
"Er ging unter still ermahnend, ?ber ihm ist aufgeschossen Eine bunte, sch?ne Schlange, Dringend hin nach meinen Rosen."
"Wehe! wehe! Rosablanka, Gabst du hin die heilgen Rosen? Hat die bunte, sch?ne Schlange Dich mit bunter Luft betrogen?"
"Von dem Himmeln kam gegangen Die den Heiland hat geboren; Sie zertrat das Haupt der Schlange Und ich gab ihr hin die Rosen." --
"Sei gesegnet, Rosablanke, F?r die Worte voller Trostes! Dass sich mein der Herr erbarme Mag ich nun in Demut hoffen." --
Tiefbeweglich sprach der Alte, Und es wagte nicht die Fromme Nach der Rede Sinn zu fragen, Sie sah sch?chtern an den Boden.
Aber zu der H?tte wandeln Beide nun, und Vater Kosme Spricht: "Nun gehe zu dem Garten, F?lle deinen Schoss mit Rosen,
W?hrend ich die Honigwaben Und das Wachs, das diese Woche Ich zu Kerzen zog und malte, Dir in deinen Korb geordnet.
Nach Bologna musst du wandern, Eh noch h?her steigt die Sonne, Dort verkaufe deine Ware Bei den schwarz und weissen Nonnen.
Zwanzig Soldi nur an barem Gelde nehme ich vom Kloster; Was dir bleibt von deinem Wachse, Tausche ein um weisse Brote.
Bringe mir auch Purpurfarbe, Einen Gran geriebnen Goldes, Und Ultramarin zwei Asse Aus dem Kram am r?mschen Tore.
In dem Kloster zu Sankt Claren Gibt dem Messner zwanzig Soldi, Dass er morgen, eh es taget Eine Seelenmesse ordne.
Morgen sind es zwanzig Jahre Dass die Mutter dir gestorben. Herr, dich ihrer Seel' erbarme Durch die Mutter deines Sohnes!
Ew'ge Ruhe gibt den Armen, Die der Erde Schoss bewohnen." -- Amen! betet Rosablanke, Und geht weinend nach den Rosen.
Da sie kehret, hat der Alte Ihr den Korb schon wohlgeordnet, Dr?berhin ein Tuch gespannet, Darauf giesst sie aus die Rosen.
"Was dir bleibet, Rosablanke, Gib den Armen oder opfre; Gehe in Gottes Namen." -- Und sie gehet mit dem Korbe.
Kosme schliesst das Tor des Gartens Und der H?tte kleine Pforte, Riegelt ein sich in der Kammer, W?re gern allein verschlossen.
Aber nicht am Tor des Gartens, Nicht an seiner H?tte Pforte, Noch der Kammer, h?rt den Hammer Er des strengen Gl?ubgers pochen.
In den Bussen wohnt der Mahner Alter S?nde, und die Rose Mahnt am Fenster, und die Schwalbe, Seiner Armut Gast, mahnt Kosme.
Und die fromme Rosablanke, Die mit goldner Flut der Locken M?chte alle Schuld bezahlen, Ist der strengste Gl?ubger Kosmes.
Zu der H?tte letzter Kammer Schleichet bang der alte Kosme, Dort h?lt er den Schatz des Jammers Sich im festen Schrank verschlossen.
Eine Locke blonder Haare, Die Gewande einer Nonne Nimmt er weinend aus dem Kasten, Und dann eine schwere Rolle.
Er befestigt sie am Rande, Und es rollet zu dem Boden Ein Gem?lde, das der Maler Unvollendet, halb entworfen.
Unten auf dem Meer der Schatten Schwankt, umwogt von dunklen Wolken, Ohne Steuer, ohne Flagge, Bleich der Kahn des halben Mondes.
An den Seiten aufw?rts wallen Opfers?ulen grauer Wolken, Die den Regenbogen tragen, Des Triumphes Friedenspforte.
Um des Tores Bogen ranken Engel sich, aus rotem Golde, Und von ihren H?nden fallen Purpurrote Morgenrosen.
Wo sie zu dem Monde fallen Scheinet er von blankem Golde Eine Sichel, die am Abend Rosen streute f?r Auroren.
Aber n?chtlich hat die Schlange Um die Sichel sich gerollet. O erscheine, Herr des Gartens, Tritt den L?gner an den Boden!
Denn inmitten dieser Tafel Ist noch kaum ein Strich gezogen, Gleich des Blinden Auge starret, Gott erharrend, hin der Bogen.
J?hrlich nur an diesem Tage Weint vor dem Gewand der Nonne Und der Locke goldner Haare, B?sst vor diesem Bilde Kosme.
Wie, an heilgen Jahrestagen Nur, die Kirche die Kleinode, Die Reliquien des Schatzes Auftut, zu der Frommen Troste,
So auch liegt der Schatz des Jammers J?hrlich vor dem B?sser offen Da geboren Rosablanke, Da die Mutter ihr gestorben.
Die in schwerer Schuld empfangen, Die in schwerer Schuld gestorben, Und es ist der S?nde Vater Rosablankas Vater Kosme.
Bis in tiefer Reue Flammen Der Verzweiflung Erz geschmolzen, Weinet Kosme in der Kammer Vor dem Bild und Kleid der Nonne.
Und als in des B?ssens Asche, Wie der Blick geschmolznen Goldes, Hoffnung ihm entgegenlachet, Geht bereiten er das Opfer.
Er giesst aus gebleichtem Wachse, Das im Mittagsstrahl zerflossen, Eine hohe Totenfackel, Einer Schlange gleich geformet.
Malt sie an mit bunten Farben, Schm?ckt sie auch mit Punkten Goldes; Brennen soll sie am Altare Bei der Totenmesse morgen.
Und so hat er still gemalet, Bis zum Garten ging des Mondes Blanke Sichel, und des Abends Rosen streute f?r Auroren.
Ruhig steht mit seinem Buche Schon Meliore auf der Strasse, Vor dem Haus der hohen Schule auf die Mitgenossen harrend.
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