: L'Illustration No. 3730 22 Août 1914 by Various - World War 1914-1918; Illustrated periodicals France L'Illustration

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L'ILLUSTRATION

SAMEDI 22 AOUT 1914

COURRIER DE PARIS

LES GRANDES HEURES

Pour l'instant, le drapeau est le plus souvent isol?. Sentinelle de la terrasse, vigie de la mansarde, factionnaire de la porte d'entr?e, il se recueille et ne s'abandonne pas encore ? l'expansion. Mais il accentue chaque jour davantage sa personnalit?, il s'impose ? nous, se m?le ? notre vie, entre dans nos yeux et nos pens?es dont il devient une ch?re habitude.

Peu d'occasions, jusqu'ici, s'offraient ? nous de le fr?quenter. Nous n'avions avec lui que de rares et courts entretiens. Une ou deux fois l'an, ? une f?te nationale, ou en l'honneur de Jeanne d'Arc, ou pour une visite de souverain, nous le tirions du r?duit o? il s'attristait dans l'ombre et la poussi?re, pour l'a?rer pendant quelques heures... Il jouait ainsi son r?le officiel et puis il rentrait dans l'obscurit?. Il menait une existence intermittente et sans esprit de suite. Depuis le 2 ao?t 1914, il s'est secou?. Le voil? au premier rang. C'est le personnage principal de la nation, du monde entier. Le drapeau domine actuellement l'Europe et l'univers. Il flotte au-dessus de tous les partis et de tous les sommets. Il survole vingt peuples.

Mais, sans le regarder aussi haut, sans le voir de si loin, consid?rons-le, chacun, de tout pr?s puisqu'il ne nous quitte pas, qu'il est, ? poste fixe, attach? ? la crois?e o? il fait la campagne pour des mois, pour un temps dont nous ne pouvons estimer ni limiter la dur?e... Il vaut la peine que nous l'?tudiions. Sous son apparente ?galit? d'humeur, jamais il n'est le m?me. Pendant que j'?cris, j'en ai justement un, ? trois pas de ma table, et qui, dehors, bouge et vit, comme quelqu'un de pench? et d'accoud? sur la rampe. S'il m'arrive de l'oublier... le mouvement qu'il fait tout ? coup me trouble... et puis je me rassure: Il ?tend sur mon papier des ombres de nuage, de branche et d'oiseau, des lueurs de pourpre et d'azur. Il enfourche et chevauche comme un bon cavalier la moindre brise. Il se balance comme un hamac, se gonfle et s'arrondit comme une voile. Il prend des fiert?s, de courtes impatiences, soeurs des miennes, il se dresse et pique par instants ses trois couleurs, et l'on dirait qu'il veut, par-dessus les toits, h?ler un pavillon vers l'Est. Ou bien il va et vient, ? peine, dans un rythme paisible, r?gulier, qui ferait jurer qu'il respire. Il semble aussi, par instants, bercer dans le creux de ses plis un petit enfant invisible... Ou alors il pend, inerte d'aspect mais lourd de pens?es, perch? sur sa hampe comme un oiseau de grand espace qui dort sur une patte. Et il songe, il songe... il para?t sculpt?, il forme un bloc ?troit et solide o? l'on ne distingue plus, au bord de ses ailes cargu?es, qu'un lis?r? des trois couleurs... et m?me immobile il inspire, au repos, la crainte et le respect. Son engourdissement est formidable de r?solution. C'est un drapeau de Damocl?s.

Et il ne se montre pas moins ?mouvant quand, inond?, pesant de pluie, il a ses ?toffes qui collent et qu'il forme un linge ?pais, humide et solennel, tout spongieux de pleurs, comme fatigu? d'avoir essuy? trop de joues maternelles.

A maintes reprises je vais pr?s de lui. Je le comprends. Je le trouve beau, j'entends son clair bruissement et je d?couvre ses desseins. Quand il s'accroche ou s'emp?tre aux volets, je le d?gage pour qu'il flotte ? l'aise et claque avec plaisir. En sortant de chez moi, je ne puis m'emp?cher de me retourner et de lever vers lui la t?te, et il me fait signe comme avec un mouchoir teint de sang. Du bout de la rue, quand je rentre, je le distingue entre tous. C'est le mien, et lui aussi me reconna?t. Il garde la maison.

Et Pologne ?tait un mot qui, apr?s avoir eu des sonorit?s prolong?es de gloire, avait fini peu ? peu par se r?fugier dans l'expression du malheur. Il tintait comme un glas. Rien qu'en le d?tachant on le faisait tomber en cendres. C'?tait un mot d'abattement, de d?sespoir et de s?pulcre, un mot qui gla?ait le coeur et tranchait la gaiet?. Jamais personne n'a pu rire en disant: la Pologne... On devenait grave et r?fl?chi ? son accent, en sa pr?sence, comme devant un moribond qui ne peut pas mourir. Il y avait enfin au-dessus des mille sentiments qu'agitait l'id?e de Pologne, et, les dominant tous, une g?ne affreuse, une peine secr?te, la conscience d'une injustice accablant ? la fois ceux qui en ?taient les victimes innocentes et ceux qui en ?taient les ex?cuteurs pensifs et apitoy?s...

Enfin ces promesses prennent toute leur solennit? grandiose et g?n?reuse ? l'heure auguste, ? la minute choisie o? elles tombent... et c'est une ?p?e, l'?p?e tir?e et tendue pour la bataille, qui prend l'engagement, qui tient lieu de plume, qui signe, qui apporte ? la Pologne la paix, la fraternit?... Ce sont des bras arm?s, arm?s pour la plus sainte et universelle cause, qui s'ouvrent ? la soeur meurtrie. Il n'y a pas de condition meilleure pour un embrassement.

Ressuscite donc, Pologne, au passage des chevaux russes! Ton nom n'est plus triste aujourd'hui. Oublie tes vieilles luttes... Ne pense qu'? demain. Les morts immortels sont joyeux. Leurs os remuent. Kosciusko court et bat des mains aux champs de Cracovie... Tout ruisselant sous le schapska, Poniatowski, mar?chal de France ? Leipzig, ressort en nageant ? larges brass?es, le soir, des flots de l'Ellster... et je suis s?r d'avoir entendu cette nuit, par le clair de lune, chanter au piano l'?me en pleurs de Chopin.

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