: Les heures longues 1914-1917 by Colette - World War 1914-1918 Personal narratives FR Biographie Mémoires Journal intime Correspondance

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LES HEURES LONGUES

COLETTE

PARIS

ARTH?ME FAYARD & Cie, ?DITEURS

LES HEURES LONGUES

Saint-Malo, ao?t 1914.

La guerre?... Jusqu'? la fin du mois dernier, ce n'?tait qu'un mot, ?norme, barrant les journaux assoupis de l'?t?. La guerre? Peut-?tre, oui, tr?s loin, de l'autre c?t? de la terre, mais pas ici.... Comment imaginer que l'?cho m?me d'une guerre p?t franchir ces rochers, farouches uniquement pour que semblent plus doux, ? leurs pieds, la vague, le gazon marin clairsem?, le ch?vrefeuille, le sable gaufr? par la petite serre des oiseaux.... Ce paradis n'?tait point fait pour la guerre, mais pour nos br?ves vacances, pour notre solitude. Les r?cifs cach?s sous la mer n'y veulent point de barque; l'?pervier vigilant en bannit les oiseaux. Chaque jour, vers l'heure de midi, il montait au ciel et tardait ? redescendre; notre jumelle marine le d?couvrait tr?s haut, large ouvert, appuy? sur le vent, et son bel oeil br?lant ne regardait pas la terre....

C'?tait pourtant la guerre, cette Cancalaise dure, cette vendeuse de poisson qui avait cess?, le mois dernier, de bavarder et de rire, qui r?clamait son d? en argent et en bronze, et refusait les billets de banque, qui regardait au loin sur la mer venir le cort?ge des jours sans pain ni cidre....

C'?tait la guerre, ce gar?on ?picier ? bicyclette qui colportait, au grelot all?gre de sa machine, des bruits de disette, des avertissements de cacher le sucre, l'huile, le p?trole....

C'?tait la guerre. Dans Saint-Malo, o? nous courions chercher des nouvelles, un coup de tonnerre entrait en m?me temps que nous: la Mobilisation G?n?rale.

Comment oublierais-je cette heure-l?? Quatre heures, un beau jour voil? d'?t? marin, les remparts dor?s de la vieille ville debout devant une mer verte sur la plage, bleue ? l'horizon, --les enfants en maillots rouges quittent le sable pour le go?ter et remontent les rues ?trangl?es.... Et du milieu de la cit? tous les vacarmes jaillissent ? la fois: le tocsin, le tambour, les cris de la foule, les pleurs des enfants.... On se presse autour de l'appariteur au tambour, qui lit; on n'?coute pas ce qu'il lit parce qu'on le sait. Des femmes quittent les groupes en courant, s'arr?tent comme frapp?es, puis courent de nouveau, avec un air d'avoir d?pass? une limite invisible et de s'?lancer de l'autre c?t? de la vie. Certaines pleurent brusquement, et brusquement s'interrompent de pleurer pour r?fl?chir, la bouche stupide. Des adolescents p?lissent et regardent devant eux en somnambules. L'automobile qui nous porte s'arr?te, ?troitement ins?r?e dans la foule qui se fige contre ses roues. Des gens l'escaladent, pour mieux voir et entendre, redescendent sans nous avoir m?me remarqu?s, comme s'ils avaient grimp? sur un mur ou sur un arbre;--dans quelques jours, qui saura si ceci est tien ou mien?... Les d?tails de cette heure me sont p?nibles et n?cessaires, comme ceux d'un r?ve que je voudrais ensemble quitter et poursuivre avidement.

Un r?ve, un r?ve.... De plus en plus, un r?ve: car ? mesure que je m'?loigne de la ville, que je retourne vers les campagnes que balaie l'aile effar?e des tocsins, ces pr?s, ces moissons, cette mer endormie ne sont plus qu'un d?cor, interpos? entre moi et la r?alit?: la r?alit? c'est Paris, Paris o? vit la moiti? de moi-m?me, Paris peut-?tre ferm? ? cette heure, Paris suffocant et gris sous sa brume d'ao?t, plein de cris, fermentant de chaleur et de fureur, d'angoisse et de bravoure....

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