: Les Huit Jours du Petit Marquis; Carlos et Cornélius by Claretie Jules - French fiction

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ftt!... disparue..., toute jeune, toute blonde..., ador?e!... Et si bonne, si bonne, M^ Olivier! Elle ?tait si gentille, qu'on ne pouvait pas s'imaginer qu'elle p?t jamais devenir vieille..., avoir des rides. C'est si laid, les rides! Moi non plus, je ne voudrais pas avoir de rides. Vous me trouvez peut-?tre coquette? dit-elle encore.

-- J'?tais si contente! Et si jolie! oui, cher marquis, je deviens coquette, d?cid?ment!... Ah! mon costume! Mon joli costume! Celui qu'a d?crit M. Caron de Beaumarchais!... Un petit habit, un juste brun avec des ganses et des boutons d'argent, la jupe de couleur; rouge; sur la t?te, une toque noire ? plumes... J'aurais pr?f?r? un grand chapeau de paille, comme les jolies dames que peint M^ Vig?e-Lebrun... Mais les auteurs, vous savez, les auteurs, ce qu'ils veulent il faut le faire!

Le petit marquis l'?coutait avec une ?motion soudaine, une inqui?tude qui devenait peu ? peu de la terreur. Fanchette parlait, parlait, maintenant, avec une volubilit? vraiment ?trange. Elle avait dans le regard un ?clat inattendu. Il lui prit les mains: elles ?taient br?lantes. Un l?ger frisson la fit pourtant se plaindre du froid, et la petite toux, qui souvent avait inqui?t? Hector de Beauchamp, revint, secouant douloureusement ce gentil corps fr?le.

-- Il faut vous soigner, Fanchette!... Il ne faut pas ?tre malade, ma femme!

Ce nom la rendait toute joyeuse, amus?e, en quelque sorte, comme si ce f?t un jeu que ce mariage projet?.

Ce besoin presque maladif de parler du th??tre rendait plus vives les craintes du marquis. Il y avait, maintenant, chez Fanchette, comme une obsession. Son ?tre semblait se d?doubler. Obstin?ment, sa pens?e allait vers Paris, se tendait vers la Com?die. Elle dit tout ? coup, un soir, en regardant le marquis dans les yeux:

-- Si nous partions?

-- Partir? Vous dites?

-- Oui, si nous partions?

-- Et pour aller o??

-- En France. A Paris. Oui, c'est une id?e. Je ne dors pas la nuit. Et, dans mon insomnie, c'est ? Paris que je pense, aux camarades, aux coulisses... Je m'ennuie ici, je m'ennuie. Je vais tomber malade dans ce Londres...

Les flocons de neige s'amassaient aux vitres, encadrant de bourrelets glac?s les ar?tes des fen?tres. Une bise froide entrait par-dessous la porte et Fanchette approchait ses mains du feu de houille, dont les languettes bleu?tres sautillaient parmi le charbon rouge. Elle regardait s'?crouler tristement les morceaux consum?s. Et ce feu ne la r?chauffait pas. Il faisait si froid, il faisait si laid autour d'elle! Et il devait faire si bon ? Paris!

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